«Ми тебе не для цього виховували» — «а я взагалі не пам’ятаю, щоб мене питали, ким я хочу бути»

— Ти взагалі щось у житті збираєшся робити чи так і будеш собак вигулювати до пенсії?!

Голос матері різонув так, що дівчина навіть не одразу зрозуміла, що це знову почалося.

Батько стояв поруч, схрестивши руки.

— Подивись на себе, — додав він холодно. — Тридцять сім років. Освіта є. А ти? Хто ти така?

Вона мовчала. Бо знала: якщо відповість — стане ще гірше.

— Ти ганьбиш нас, — продовжувала мати. — Сусіди питають, чим ти займаєшся, а мені соромно відповідати!

— Мені не соромно, — тихо сказала Юлія .

І це була помилка.

— НЕ СОРOMНО?! — мати підвищила голос. — Ти серйозно? Ти живеш як хто? Як невдаха!

Батько зробив крок уперед:

— Досить з тебе цих дурниць. Або ти берешся за розум, або ми перестаємо це фінансувати.

— Я нічого не прошу у вас… — почала Юлія.

— Звісно! — перебила мати. — Ти просто живеш у нашій квартирі, їси нашу їжу і ще щось там “вирішила сама”!

Слова били по черзі. Як ножі.

І кожен — трохи глибше.

—

Юлія довго терпіла таке ставлення.І в якийсь момент вона почала вірити, що справді не має права хотіти чогось свого.

Коли дівчина купила набір для манікюру — це був майже злочин у їхньому домі.

— ЩО ЦЕ?! — мати жбурнула коробку на стіл.

Інструменти розсипалися по кухні.

— Ти збожеволіла?! — голос зірвався. — Ти хочеш стати… ОЦИМ?!

— Я хочу навчитися… — тихо сказала вона.

— НАВЧИТИСЯ?! — батько аж почервонів. — Ти вже “навчилась”! У тебе диплом! А це що? Це дно!

— Це просто курс…

— Це СОРOM! — закричала мати. — Ти будеш людям нігті пиляти?! Це що, життя?!

Вона стояла, стискаючи пальці.

І вперше не знала, куди подіти руки.

— Я спробую, — сказала вона тихо.

І це знову стало тригером.

— СПРОБУЄШ?! — мати зробила крок ближче. — Ти нас добити хочеш? Ти хочеш, щоб ми соромилися виходити з дому?

— Ми тебе не для цього виховували! — додав батько.

— А для чого? — раптом вирвалося в неї.

Пауза.

І відповідь була ще гірша за крик:

— Щоб ти була нормальною людиною.

Наступного дня Юлія віднесла набір назад у магазин.

Руки тремтіли, коли вона заповнювала повернення.

Продавчиня подивилася співчутливо:

— Вам не підійшло?

— Мені… не дозволили, — тихо сказала вона.

Потім почалося звичне.

“Навіщо тобі курси?”

“Це дурниця”.

“Ти знову щось вигадала”.

“Не сміши людей”.

І кожного разу, коли вона намагалася зробити крок вперед — її ніби тягнули назад за комір.

Одного разу вона зібрала речі на курс.

І стояла біля дверей.

— Ти куди? — холодно запитав батько.

— На навчання.

— Ти нікуди не підеш.

— Я піду.

Мати різко підійшла:

— Ти хочеш нас убити соромом?!

— Я просто хочу жити, — сказала вона.

І вперше в голосі з’явилася злість.

— Жити?! — мати засміялася. — Це ти називаєш життям?!

— А що тоді життя? Коли я нічого не роблю, щоб вам було спокійно?

Батько різко перебив:

— Не драматизуй. Ти просто лінується.

І це стало останньою краплею.

—

Вона не поїхала на курси.

Знову.

Повернулася в кімнату.

Сіла.

І довго дивилася в одну точку.

—

А потім почала повертати все.

Крок за кроком.

Ідеї.

Мрії.

Спроби.

Себе.

Тихо.

Без сварок.

Бо найстрашніші сварки — це не крик.

А ті, після яких ти більше не намагаєшся.